Memórias em Vida e Morte

Yellow vintage girl

2012-01-25T09:53:00.000-08:00

Nos ônibus
a fé da repetição
Nas ruas
equilíbrio na corda bamba
Nas sacolas
outras idéias
Nas paredes
algumas pegadas
Nos condomínios
o luxo e o lixo
No metrô

a yellow vintage girl.

Memória Melódica

2012-01-15T07:23:00.001-08:00

Prefiro a melodia
por que há muito tempo atrás
ela era pra mim
o conforto e a alegria
colcheias e semínimas
tom e semitom
cortinas cromáticas
sustenidas de som

(imagem por Eduardo Flores)

Garfos e Pássaros

2012-01-07T09:26:00.000-08:00

Um cara com um garfo na mão
e um discurso surreal
thriller pessoal
catador de sombras
na clareira do jardim elétrico
os prédios enraizados de árvores altas
e sublimes
como o barulho das crianças
domingo no parque.

Pele vermelha

2012-01-06T06:30:00.000-08:00

Com o cocar despedaçado
respira cansado
indigente
na própria aldeia
os pés em brasa
orações desconhecidas
a camiseta da campanha passada
em cinzas
suor em chamas do ódio
caiu em sua terra natal
e uma pena voou
pra longe da memória
insustentável da História.

In the sky with diamonds

2012-01-03T19:05:00.000-08:00

Dois corpos se atraem

Como em Acossado

A negar a intenção

Os criados mudos se entreolham

Moram em um caminhão

E percorrem os verões da Europa

Palhaços de rua

Entrelaçadas pernas correm

Os olhos escorregadios

Daquela vontade de molhar os lábios

Ventríloquos performáticos

Das ruas estreitas

Da noite estrelada de luar.

Butterflies in the stomach

2011-12-22T09:07:00.001-08:00

Butterflies in the stomach
toda dor e medo
de ver o reflexo espelhado do sonho.
Partículas de alegrias
flutuam despreocupadas
com o caos do confronto.
E as sirenes em eco a soar.

Só o leiteiro lá fora

2011-12-13T15:55:00.000-08:00

Entre suspiros e origamis
separou se de si e ficou a observar
os dedos se moverem sozinhos.
Não tem ninguém lá
On the road
só um maço de cigarro
origamis e
Olhai os lírios do campo

Os espinhos dos desejos

2011-12-11T04:48:00.001-08:00

essa vida corrida é amarga, todo segundo é importante, e não cabe mais ação em 24hs, meu corpo diz que alguma coisa está errada no modo como a gente vê. Invertendo ordens com demandas convencionais. É preciso respirar profundamente a flor dos desejos e não deixar nenhum sem ser vivido. Deseje com cautela, os espinhos existem, sobem escadas e atropelam transeuntes. Mesmo que com o sinal fechado.

Sem saber

2011-12-11T04:43:00.001-08:00

Ninguém sabe de coisa alguma até ter feito da forma errada

Sou do tipo que fica repensando tudo e rolando na cama

sinto uma neurose terapêutica

Ninguém sabe o que é a verdade

Alguns preferem aceitar uma verdade emprestada

Eu ainda estou esperando por minha própria verdade

E desconfio que ela brotará das sementes que plantei

sem saber.

Winehouse

2011-12-11T04:41:00.001-08:00

vinho pra curar dor nas costas

pizza pra desocupar a cabeça

pés cansados

as vezes choro sem por que

don't look back in anger

cada um faz por merecer

Amy

2011-12-11T04:36:00.001-08:00

Criança perdida com a maquiagem borrada
ferida pulsante cantada em palavras sangue e suor ...
sorriso errante as lágrimas reais
dói só de pensar que não te acho mais
arranha meus ouvidos
descalça a bailarina dança o som das ruas
o amor passou e soprou melodias tristes
um blues pra pensar em você
a atitude que dói de ser

tropeça e cai de amor.

Peixe de quinta

2011-12-09T17:23:00.001-08:00

Os batimentos palpitandoum peixe se debatendo prisioneiro do corpoofegante e cansadotenta encontrar um pouco de arE tendo pernas caminhao ser ideal dando voltas em seu próprio buracohá um fluxo de veias passandoo sangue correndonadando sem suspiroesperando por um milagre de ar.

A fome do retratar

2011-11-27T14:04:00.001-08:00

A cidade cospe sua violência. Só há tempo pra ser o super herói de si mesmo. Em um braço o homem e em outro a mulherTem coisas que não tem jeito.O alterego é quem caminha esquecido por avenidas.O palco é o colapso da vida.A desordem irremediada.Nas esquinas o sol ainda brilha.Ainda estamos vivos.E há muitos motivos pra lutar,nem morrer nem matar.É uma fome indignada.Não me leve a sérioSó me leve pra casa.

2011-11-13T17:07:00.001-08:00

Galhos retorciam à brisa noturna.Os pássaros no lento pouso. Meus pensamentos queimam como se eu, sem notar,acendesse um cigarro em um depósito de gasolina. Os estilhaços lentamente voam sobre as cabeças e atingem a pele que se entrega ao corte.O gato tem sete vidas.Os pés no chão molhado.O sentimento de totalidade. As folhas caindo ao fim da estação da semana.Tudo pra colocar um ponto final. Tapete voador do acaso. Nos carregue, sem asas para o destino. Nos perca em um outro tempo. Estamos à espera do resto de nossas vidas.Já morri muitas vezes. E sei que não será a última vez. Mas vou levantar como quem não quer nada. E sair andando por aí, como quem tá entendendo tudo.

2011-11-04T09:27:00.000-07:00

Lantejoulas rolavam de seus olhos aflitos. Teve que guardar o fantoche mais uma vez. Um sonho interrompido pela realidade de ser mais um olhar na multidão. Desmanchava cada retalho de sua tenda mágica. A performance é um jogo perdido. A dor percorria os dedos, os tendões. A cola grudava seu vestido as folhas coloridas. Recortes flutuavam ao abrir e fechar da porta, suspiro de vento . Mastigava a areia, purpurina do deserto das cores. Vivia em seu próprio filme. Continuaria então a prever o futuro. Suas sapatilhas esperavam por uma resposta. Sua maquiagem pedia companhia. Seu refletor pula da prateleira, e os livros pedem por luz.

pedem por luz.

2011-10-27T18:15:00.000-07:00

O lenço contava muitas histórias. Deitado ali, camuflado sobre a cama. Diante de pensamentos sobre como ser o sujeito da ação. Mais uma vez os objetos tomam por força a mão do destino. Amarrado sobre o branco do lençol e a coberta da cama desarrumada, foi testemunha oscular. Sem pensar duas vezes o copo se quebrou. As cortinas se fecharam. A cama rangeu. O lenço despencou. As verdades à mostra. Cozidas à vapor. A lágrima, recompensa da dor, estancou. Se perdeu solitária deslizando sobre a pele ofegante do refrigerador.

O azul

2011-10-22T17:19:00.000-07:00

A religião e a ciência são parecidas
é preciso acreditar nelas.
Já deus é diferente
acreditando ou não ele está lá
mesmo não estando
Estou interessada em perguntas humildes
não em respostas exaltadas de extremismos
Não defendo um argumento à qualquer custo.
Um homem cata comida do lixo
um avião risca o céu azul
Não sei se me revolto
mais com a miséria ou com a riqueza
O céu continua sendo azul
povoando meus sonhos possíveis
É preciso ter esperança
ainda que com impossíveis contradições

Cabeça cheia

2011-10-21T15:33:00.000-07:00

Os dois estavam sentados em uma mesa azul. O bar vazio e os copos cheios. Atormentados pela própria solidão. Estavam juntos e longe. Cabeças cheias de encaracolados pensamentos. Os dedos moviam e a boca calada deixava as palavras correrem em uma estrada longa. As vozes estavam lá, passivas. Quanto mais se esforçavam em não pensar mais as lembranças povoavam as mentes na mesa. Não há literatura que cure nem o tempo vai resumir as inquietudes.Os sapatos riscavam o chão quando ele disse: Tire isso da cabeça. Ela arrancou o chapéu na hora. Esse gesto varreu o ambiente. Um grito ecoou do fundo dos pensamentos. Sem brisa o pensamento voou. Era o momento de fazer o pedido.

Três lados

2011-10-03T10:17:00.000-07:00

Tudo tem três lados
triangule-se
não há nada no horizonte
além das possibilidades que adormecem
deitadas nas nuvens
aquela sala trancada
cheia de erros
se abriu lentamente
como uma cena de cinema
deixe que o acaso pega na tua mão
deixa o tempo passar pra ver
assistir do camarote de um teatro
nos anos trinta
ou em uma varanda qualquer do ser.

Dança Pagã

2011-09-15T18:33:00.000-07:00

Pintar palavras novas
dicionário do mistério
Sentir o orvalho sobre o corpo
suor de flores astrais
Ver as cores do futuro
no espectro do tempo
Segurar os sonhos com as mãos cheias
das alegrias do criar
Saciar a fome com gestos
e suspiros dos amantes
Refrescar o mundo
com granadas de tinta
Saltar de precipício em precipício
olhando para o abismo
Esquecer o gosto das amarguras
respeitando os perigos
Perdoar os desvios
dos destemidos olhares
Acertar o compasso
3 por 4 em cada quarto
Ocupar a mente
ressignificar o já ensaiado
desencapar os fios do pensamento
deixar o que vier à solta
Não se desviar da inevitável dança
da vida.

Underground

2011-08-27T11:06:00.000-07:00

As ladeiras correm livres, semáforos sentem saudades das linhas retas da faixa e os pedestres continuam andando nas escadas que rolam na contramão. A cada espaço vago um passo, a cada porta que se abre muitos passam, devagar os bilhetes se gastam. As esquinas chamam os olhos aflitos, ao som das buzinas os joelhos sentem as batidas, fortes as expressões flutuam, no mar de pressa e pensamentos soltos, na espera o trânsito navega. O silêncio é oásis de pedra. A pedra prende no solado, solar paisagem verde da janela. Aberta. O elevador estaciona entre os andares. Não dá pra descrever o por que. Por que são muitas as razões do correr. Ter fé em luzes artificiais. Ter sonhos materiais. Underground de possibilidades infinitas. Esquecer a vida e lembrar da morte. Alta velocidade em slow motion, paciência do querer. Subway do destino.

As árvores

2011-08-22T10:38:00.000-07:00

Uma folha cai da gigante que não fala
Um livro não é somente um meio
Um livro é um cheiro de semente
o novo e o velho sabor das histórias
A gigante floreia, se enche de cores
No silêncio a folha voa
Seu percurso é secreto
As palavras são encantadas
e tocam os sons do pensamento
Não há escuridão para as raízes
São páginas amareladas
Borradas por lágrimas e dedos
O vento balança as folhas
Que caem sobre o livro aberto
No peito um aperto
As árvores choram sossego.

Vento em polpa

2011-07-25T17:29:00.000-07:00

Novos ventos sopram o cabelo e arrepiam a novidade do recomeçar
Não sou mais o que consumo. A que produz trilhas de pensamentos e danças em círculos infinitos. Carrega agora somente instintos e audição aguda. Bate uma brisa antiga. Mais antiga do que posso imaginar e traz tudo de novo. A cada pedra rolam planos e acasos."Como duas aves que pousam ao mesmo tempo nos ombros de São Francisco de Assis"
(trecho de A Insustentável Leveza do Ser-Milan Kundera)

As pedras rolam

2011-07-13T14:16:00.000-07:00

O rock é rouco e rosna rasgando
O rato roeu a roupa do Rei do iê-iê-iê
A Rita roubou a ratoeira e rodou
o ronco radioativo do rodar a rolar...

De volta

2011-07-06T08:22:00.000-07:00

Levante a cabeça
quem não se arrepende
é por que deixa a vida passar
Quem não erra
é por que não tentou
Saindo da zona de conforto
tirando o pó dos móveis esquecidos
reorganizando pensamento
buscando novas palavras

Coração de Melão

2011-04-09T15:39:00.000-07:00

Pegue o futuro pelas mãos e vamos passear na corda bamba
tente advinhar o que estou pensando
vamos dar o braço a torcer
vamos na ponta dos pés
e as cores explodirão
Olhe no fundo dos olhos
se perca na escuridão de não saber
como acender a luz
cara de palhaço
pés de bailarina
sangue de barata
firme e forte
nem sei como se diz
não sei mentir sozinho
só quero um pouco de sorte

consumidos

2011-03-26T20:59:00.000-07:00

Consumidos e exaustos
seguem um carregando o outro
nas costas, pelas mãos
censurados por pintar fora da linha
fogem do nada
encontram na solidão
uma cumplicidade da falta sentida
e a celebração do encontro
dos pés, dos pêlos
O tempo pesando na coluna
em dores agudas
as canções os salvarão
do destino incerto
da previsão.

Todo mundo vive em Dogville?

2011-03-09T07:26:00.000-08:00

Pensamentos lutam contra a fadiga burocrática imposta pela roda gigante do poder. É claro que fui nocauteado no primeiro assalto. Na corda bamba a cada passo uma mina aérea. Sem pensar em nada continuo a roleta russa, me deixa entediado. Uma febre queima seus dedos. Helicópteros e facínoras tem fome de petróleo. Negros os homens continuam a carregar caixas gigantemente misteriosas. E as mulheres não tem chance de escolher. Pensamentos pulam dos dedos e desenham na tela uma confusão de tanto lugar que que já percorremos sem sair daqui. É como ter ido à Europa sem nunca ter saído de Cubatão. Marcianos na praça principal. Anjos caídos. O cinza vai em nuances claras e escuras. Era como um desastre nuclear dentro do verão dos de cima. Tá todo mundo na estrada, mas nem todo mundo on the road. Tem uns que se mostram enquanto outros se revelam. Tudo me leva a crer que: Todo mundo vive em Dogville

...

Caminhando

2011-02-22T12:34:00.000-08:00

É uma floresta e as brumas dançam na folhagem verde com diferentes nuances de saudades. Ela vinha pesada no seu calcanhar. Não é possível ser uma deusa de luz quando precisa cobrir sua pele com cascos sólidos e amarras firmes. Um olhar de cinquenta quilos. Afunda os pés nos chão molhados e frias as mãos procuram consolo nos bolso rasgados da calça. Surrada e com o nariz sangrando trançava os cabelos longos desordenadamente. O vestido vermelho estava lá de certa forma. Não tem nada de fato acontecendo. Ela só está passando. Mas a floresta toda para pra ouvir. O drama de suas pegadas. A marca de sangue no vestido de sonho.Todo dia ela tinha que dormir e acordar e dormir e andar até chegar em algum lugar onde ela possa repetir

A Tempestade

2011-02-16T13:06:00.000-08:00

Ela afiava as unhas como uma pantera
e seu temperamento era esmalte vibrante nas unhas
Canta "You know I'm not good" no banheiro
enquanto está trovejando lá fora
Arrisca e aproveita a deixa
vence e se vinga de mais um gigante
serpenteia sua trilha que não tem fim
A tempestade faz madrugada na tarde
e a Amy não se cansa de cantar
Felina pediu uma bandeja cheia
farta de tudo
Não há nada que a faça esperar
quando o momento do bote chegar.
Haverá silêncio e ranger de dentes.

2011-01-25T17:22:00.000-08:00

-Esqueci meu guarda chuva no porta malas .Esquecia dos detalhes frequentemente. Principalmente os menos importantes. O problema é que chovia como se nunca mais fosse chover. Mal sabia que em pouco tempo vai precisar é de um barco e calças novas. No últimos pensamentos terá que se agarrar à idéia de um amor ou sonho. E vai morrer sozinho, como todo mundo. –Tudo bem. Ele não tem a preocupação de pagar parcelas, pegar filas, esperar ônibus. Tem uma porção de verbos que ele não usa. Um dia vai voar ou cair. Não sabe conjugar. A professora de português não tinha encontrado um marido nem um pai. E vivia sozinha.-Tem uma pilha de coisas para corrigir. Estava tudo errado. O apartamento de cabeça pra baixo. Nunca conheceu seu pai. Um dia ele abriu a porta e uma gota de suor desceu pelas escadas e derreteu o corrimão. Fervia a idéia dentro da cabeça. –Eu gosto da chuva. Dava pra ouvir o barulho das ondas. Quando o caminhão passou.

Ação dramática

2011-01-13T08:14:00.000-08:00

Caminho em volta do umbigo
como em ação teatral.
esse gesto me carrega pra outros braços
me priva dessa repercurssão no organismo
e em outros olhos vejo a vida.
os pés se agitam, levando as pernas
a dançar em passos ritualísticos
onde a verdade e a mentira se misturam em yin e yang
pisam no solo sagrado do sonho.
me deixa suar em teu nome
e dizer palavras que não me pertencem.
mas me habita ainda assim
em profundezas oceânicas
de libertação dos sentidos exaustos
dos padrões e expectativas.
me deixa ser de várias formas o pão e a fome
sacia esse desejo dos poros
e acorda essa energia adormecida com anestesia e naftalina

Eu era negra

2011-01-06T07:20:00.000-08:00

Eu era negra e não sabia. Até o dia da alforria.Eu pensava ser parda ou até mesmo branca...
Eu era negra e não sabia. Tinha marca de chicote e tudo. E não desconfiava dos cachos que enrolavam. Negra livre. Bem que ouvia uns batuques. Que ecoavam pelos pulmões abertos ao esforço. A mulher do censo também não sabia. E se espantou que eu era negra...
E assumia.

Café da manhã dos perdedores

2011-01-06T06:58:00.000-08:00

Andava sem nome por corredores durante o dia e usava camisa de força durante a noite. Herança de sua mãe. Aliás herdou mais do que isso. O mesmo jeito de movimentar as mãos quando falava. Para ele era uma forma de se lembrar do que foi. Se sentir em casa de novo. Dentro. E não fora jogado na lama da sarjeta. Pegou seu cigarro falsificado de barata paraguaia e não acendeu. Mas ficou olhando por tempo demais. Quantos braços afinal ele tinha? Aquele que ele podia sentir mas não ver. Tentáculos desesperados nadando pelos ares. Leves como plumas. A camisa nunca era lavada. Tinha o suor incrustado de outras crises como estas. Tudo está em crise. Mas ali é um pedaço da loucura sólida e real. Não era ilusão, era verdade que era um louco. Encarava muros durante horas, e depois os pichava em nome da mesma loucura que o pusera em uma pousada na rua de trás. A loucura era sua arma de defesa contra os que o magoavam sem o saber. Achando que é força o que na verdade é fraqueza. Volta pra casa correndo, suas pernas imploravam por isso. Começou a sentir se livre a voar descendo a rua, avião de papel em vôo inaugural. Outras pernas te levantam do chão e outro assume a culpa. Vai pra casa. Lava o rosto. Refresca e volta pra camisa, onde deve ficar por muito tempo. Talvez até anos. Lembrando de como sua mãe o embalava em seu colo. Qual o sentido de tudo isso afinal? As portas do guarda roupa e suas gavetas sempre abertas, caso as roupas queiram voltar sozinhas lá pra dentro no meio da noite.

Eterno Instante

2011-01-01T08:46:00.000-08:00

Parei de procurar alguém que fosse importante pra mim e passei a ser importante na vida de quem precisava de alguém simplesmente lá. E isso é força.
Quero conhecer todos meus defeitos de perto. Não deixar passar despercebido. Quanto mais não penso neles, mais poder eles tem em minhas pequenas ações. E minhas menores ações fluem num gesto onde outras mãos assumem as minhas e são como borboletas que podem provocar um furacão. Isso é alteridade.
Toda vitória me lembra de como sou pequena ao começar tudo de novo. Toda vez que chego preciso de mais batalhas no espelho. Toda vez que ganho preciso me derrotar. Minha fraqueza me defende de ser uma versão arrogante e egoísta de mim. Toda vez que penso desapareço. Toda vez que sinto sou eu e todos. E isso é coragem.
Estar só e junto. No escuro brilham as luzes. Esse foguete de vida vai nos matar. Eu quero morrer por amor.

As meninas

2010-12-22T18:52:00.000-08:00

Antes de atravessar o túnel a criança sentou e chorou até aprender a fechar as portas com combinações mágicas que somente alguns decifrariam.
À porta do túnel viu o córrego correr solto beirando a rua. Então colocou as mãos pequenas na sarjeta e sentiu um gelado metálico da chuva da tarde que acabou de noite. E essas luzes aqui, acesas pra ninguém ver, velando o sonho. Os mesmos personagens do passado retornam ao presente mas você já está diferente.
Faz uma fogueira menina, sentir falta sozinha atrai quem sente falta também e assim solitários e juntos seguimos. A criança brinca de quebrar cada luzinha com as mãos. Parece gostar do rasgar da pele fina e corajosa.
Quer ver o vermelho correr já que nunca teve tinta pra pintar. Sua mãe estava fora de órbita ou era ela mesma a mãe e a avó num rito tribal da miséria e da dignidade? A menina segura a luz que agora pisca entre os dedos. Reacende o milagre de voltar a acreditar que vale a pena procurar e encontrar em palavras pessoas amigas.
A menina ouve o túnel chamar, como um farol de trem ela foge trilho a fora.
As mãos sangram dores e cicatrizam logo, no fim só há labirinto de espelhos distorcidos e alguma fé, algum perdoar. Faz um desejo e respira fundo. Vai dar tudo certo do lado de lá.

Between two lungs

2010-12-17T12:04:00.000-08:00

eu quero ser fogo aberto contra o comodismo
quero fogos de artifício
quero bombas anti-monotonia...
quero todos os exageros numa noite só
me empresto, me entrego, me vendo
mas não traio minha fome de saber mais
de sonhar mais
de ser mais
diz lá em casa
que a adaga tô equilibrando no pescoço
por que a pele engrossou
de tanto roçar a lâmina
é que a morte ama a vida
diz lá em casa
que escrevo e descubro
que não estou sozinha.
caminho através
o texto
como se eu fosse tamanho das letras
num jardim de significados...

***texto inspirado por http://devaneiosapropriados.blogspot.com/

Não esqueça de tomar o remédio

2010-12-16T06:39:00.000-08:00

Acredito em "in the end,
the love you make is equal to
the love you take"*
tenho fé em nós
tenho fé nos beatles
tenho fé nas mudanças
tenho fé na arte
tenho fé nas crianças
tenho fé nas árvores
tenho fé no dia lindo que se abre
espantando as nuvens
Acredito em suas canções
Imagine tocado num velho gravador
de trás pra frente
Yo and Mim
dou uma mordida na palavra
para que haja um suspense à toa
que me leve a dizer
que te amo outra vez.
"a felicidade a atingiu feito bala em sua cabeça"**
"Não esqueça de tomar o remédio"***
que nos cure no resto do caminho a ser seguido
em direção ao sol.

* Beatles
** Florence + the machines
***Pata de Elefante

Nada a temer a caminho da próxima nuvem

2010-11-29T03:30:00.000-08:00

máquinas moedoras de gente
crianças brincando com balas perdidas
destroços humanos apoiados em ferro maciço
barricadas, ruelas
sequestraram o bom senso
e o que devia ser discutido
agora é invasão
a maioria bastarda não vê
que essa paz é inglória
essa liberdade é comprada em dóllares
o Real é um blefe
o brasil é uma invenção
a história oficial podia mais ser
um jogo violento de computador
o poder sangrento
e a sede por vitória
sem saber em qual lado está
a polícia foi feita pra defender o rico do pobre
de seus roubos, sequestros e tráfico
mas como vive a classe média sem drogas?
como continuar na negação da vida
todos os dias
matar um embrião é loucura...pecado....insanidade
matar homens é o certo?
"Era uma casa muito engraçada,
não tinha teto....não tinha nada...."
a grana e a morte
ninguém vai querer vingar a morte de quem nada valia
e se nada valia...não tinha nada a temer ou perder.
Eu não sou inocente.

***Foto de Roberto Moreira

decoração de interiores

2010-11-11T05:42:00.000-08:00

Começa a mudar os móveis dentro de mim
A ordem das coisas
Esse sol que entra pela janela
faz meus olhos sangrarem
e as luminárias derreterem
de vontade de ser verão e outras paisagens
Dá até pra ouvir o barulho
dos móveis arrastando sozinhos pelo chão
Sou uma casa assombrada
Há tantas portas que darão em tantos jardins diferentes
com suas histórias intocadas...
os batimentos do coração
sabem mais que os neurôneos
eles sentem antes
o que a respiração diz.
pega esse trem e vem correndo
"não há montanha alta o bastante"
que nossa persistência não alcance

***imagem:http://www.polyvore.com/cgi/set?id=15105633&.locale=pt-br

Janela Aberta

2010-11-08T17:22:00.000-08:00

Não havia lugar para as duas. A entrada dramática da primeira provocou um horror imediato. Esse assombro que brota no âmago, pétala a pétala de terror momentâneo e irracional. Entre as duas havia o instinto de caça e caçador. Cada uma forte em sua maneira de sobreviver. Os sentidos afloram sons. Dá pra sentir o cheiro do vento que vem do bater de asas de olhos aflitos por uma vista mais ampla. Elas eram batalha perdida. No chão estava detalhado xadrex da disputa. Quem entrou pela janela que saia.
Chinelos voavam insandecidamente mas seus reflexos e paciência pra escolher o momento exato do xeque-mate quase escapam no suar da concentração. Plah! A barata morreu. Vitória.

***imagem: Jeffrey Wang

Memórias de quem ainda sou

2010-11-07T07:32:00.001-08:00

Ando só
Ou com companhias poucas
Já fiz parte de tribos onde nunca fui cacique
Estive sempre como intrusa
Querendo saciar minha fome
Em frutas de outra estação
Esse desejo frustrado me consome e me persegue
Faço vista grossa
aumento a miopia
E regulo o astigmatismo
Tenho muito medo
Mas muita pressa
Minha cabeça é uma locomotiva
Em fúria
Meus dedos atiram em alvos
Desenhados em testas conhecidas
Ando sempre com um desejo de vida e morte
Meus sentidos mudam a direção
Minha segurança é um barquinho de papel
Mas minha fé é do tamanho do mundo.

Antes da cegueira

2010-10-31T19:09:00.000-07:00

A criança colhe borboletas e não tem pudor em esfarinha-las com as mãos pequenas,
como se fosse um deus que tem o entendimento silencioso do mistério. A escada, que servia à maoria para subir ou descer...era pra criança um lugar de estar. Toda criança vê o absurdo de ser adulto e ri alto das nossas caras sérias. Quando são más é por que nos imitam com a força maior de sua própria necessidade de amor. Não é à toa que se ajoelham muitos, essa pequenez é grande e difícil de se alcançar. Seus olhos jovens iluminam caminhos, tentam entender como o mundo funciona, querem ser a gente quando crescer. Por que nos vêem com a lente gentil do amor sem saber que nos guiam.

***imagem: artistas franceses Lucie & Simon, no trabalho fotográfico “Vertigens do Quotidiano

Pra não cometer homicídio

2010-10-28T05:41:00.001-07:00

há pequenos momentos em que você pode ser grande
mas você simplesmente acende outro cigarro
sua vida são as cenas em que os outros te vêem...eterna novela
quando você abre a porta de casa
sua figura esfarela se desintegrando no chão
suas cinzas fedem ao longe, criatura rasteira
é um monstro de três cabeças
há muito mais por de trás do pano
abusos e agressões são seus parques de diversão favorito
isso espelha o oco de sua existência
o que te faz feliz
é o que você é
monte de carne humana podre
vá feder pra lá do lado de lá
seu carro, sua comida, seu futuro
é um monte de lama
você masca os chicletes da indecência
vai deixar para o mundo
contas em bancos
e rasgos em gente
Eu pago por tudo
e assino em baixo
desejo que o mesmo aconteça à você

Apague o fósforo

2010-10-21T06:30:00.000-07:00

Eu tava andando, quando tropecei ao atravessar a rua
um pulo no abismo
e tudo o que eu via era seu rosto pintado de verde e amarelo
o vermelho em seus olhos e o azul da tristeza
Todos que te conhecem te olham na rua quando você passa
Eu sei que você poderia estar em qualquer país da Europa ou da América Latina
Você é um daqueles caras que se fazem notar
Alguém como eu, escondida por trás de argumentos e nomes fictícios
pronta para a tempestade ou o livro dos dias
e para as noites frias que antecedem as quentes
meus cabelos em brasa correm suas costas
Esse fone de ouvido vai me enlouquecer
se à cada som eu lembrar de um momento
ou sequer suspirar no ônibus sem motivo
As pessoas começam a comentar
De repente ele desperta na direção do carro
você não está morrendo
a história é que chega ao fim
Você pode provar desse fogo
seria a melhor queimadura
a cicatriz mais querida
quero sua força sempre
prometo te ouvir no volume máximo.

Sweet Dreams

2010-10-17T07:50:00.000-07:00

Os tiros de lá não matam como os daqui.
Nossos prédios não caem como os deles,
o sangue deles não jorra como o nosso.
Bombs! airplanes!Suicide!
Amarrem cordas e preparem os banquinhos
que o mundo está perdido!
Fazem com a gente o que fazemos aos outros!
Bang! Armas em casa, pode.
Mas não venha atirar no meu filho que atiro no teu!
Quando não houver mais olhos
as vitrines sofrerão de anorexia.
-Go soldier!
Arrombe casas e massacre milhares,
mas me traga uma medalha de ouro na possível volta
que estou sempre à tua espera...
Estupre outras terras e volte para casarmos!
Deus abençõe e proteja!
God Family Property
Que morram todos - mas minha idéia não mudo.
Ligo o microondas e em apenas 5 minutos
incendeio a cozinha e o sonho.
A solução é fazer um bolo delicioso,
fechar todas as frestas e portas
e deitar a cabeça no forno:
Sweet Dreams
Bum!

***imagem Bansky

Mudra

2010-10-12T15:23:00.000-07:00

Ninguém ensina nada a ninguém* as cabeças e mentes são mundos fechados e misteriosos que só aprendem por si mesmos o que querem ou precisam, tem uma razão própria e separada. As mãos nos levam aos outros. Por meio delas se fabricam mundos.
As mãos aprendem e ensinam tudo. Tá na palma da mão o mapa do tesouro perdido de si mesmo...como uma mensagem engarrafada e jogada ao mar.Dedos caminham quilômetros de pele humana por ano, de formas antagônicas. Cada membro acompanha seus ritmos. Elas obedecem à uma sabedoria ancestral algo já esquecido. E continuo a acreditar no vazio. O cérebro se encolhe e observa maravilhado ao que as mãos fazem. Desenham caminhos e os pés perplexos acompanham como súditos desta energia solar que irradia do centro pra todas as direções.
Junto as mãos e me conecto à milhares de tentáculos infinitos de vida e luz.

*Paulo Freire

Wondering

2010-10-08T06:49:00.000-07:00

o feriado chegando não me impede de abrir o guarda chuva que perdi em algum lugar
Nenhuma das chaves abre essa porta
é preciso deixar o tempo corroer a pedra
polir as pedras de seus sonhos perfeitos que massacram milhões
não esqueça de todo o sangue sobre o manto sagrado
E o ouro que jorra dessas tetas fartas e rosadas
já não há cruzes o bastante?
quantas vezes teremos que morrer e renascer por causas perdidas
por não querer ver o real
não assumir a parcela de culpa
parem com essa luita interminável entre o bem e o mal
é preciso haver um equilíbrio
respeite isso
ou não respeite nada a não ser um amigo invisível.

Acustuma

2010-10-03T07:43:00.000-07:00

Os cidadãos, uma espécie de anões se convencem de que estão escolhendo algo, e além disso, que essa escolha realmente será significativa. Quando no caso, o teatro de bonecos medonhos, toma o controle da cidade. Um ataque esperado e premeditado.
Oh! Democracia!
A mais querida e distante das utopias!
Quem dera pudéssemos sentir de longe seu cheiro,
quando tivermos que encarar suas urnas pandoras e partidárias.
Aguardamos a deixa para entrarmos conscientes de que,
o jogo do opressor e oprimido continuará a ser jogado.
Descontroladamente.
O time é só uma camisa usada durante um jogo.
Não dá pra torcer por minha própria derrota.
Acustuma.

Embaixo do carro, olhando pra chuva

2010-10-02T12:22:00.000-07:00

sou um vira-lata
que foi esquecido do lado de fora
é claro que mordi a mão do próprio dono
incontáveis vezes
antes de vagar por ruas esburacadas
a fome cega o vira-lata
lealdade ao bife
mal passado
os anos fecharam meus olhos
e cemicerrados encaram
a vasilha vazia
perdi a vontade de comer
mas não a doença da fome
farejo minhas derrotas de longe
eu e minhas pulgas.

Engolir Raiva

2010-09-26T07:54:00.000-07:00

É difícil engolir a raiva
diante de um acontecimento que o repudia
fica como um espinho na garganta
prestes a explodir em micro partículas
de vidros afiados
cravando esse ódio nas paredes como pregos
preciso juntar minhas peças...recriar o que sou
num dá pra gastar tempo com idiotices
preciso do hoje, gordo de possibilidades
a sensação é de que existe sempre algo
para que se lute contra
como se o conflito fosse o real equilíbrio
a paz não é calma nem branca e é sombrio pensar no amanhã
silêncio ao término de uma guerra
é o fardo que o perdedor carrega
a mente nunca pára de tentar achar soluções
até enquanto dormimos
trabalhamos nossos desejos
e principalmente
táticas e estratégias
pra sobreviver às mentiras
que persistimos em contar
Não é por uma resposta que procuro
a pergunta certa é que me faz questionar
principalmente à mim mesma
volátil e desobediente
escolho perder antes
que alguém se machuque
com uma vitória ou um ataque iminente.

imagem *** Carlos Alberto Dominguez Lara (b. 1977, México)
"Corazón Abierto", 2010
http://www.facebook.com/#!/photo.php?pid=5283155&fbid=432786164793&id=176516014793

Ao tempo senhor das demandas

2010-09-22T08:45:00.000-07:00

Dentro há uma árvore
como aquelas centenárias com raízes gigantescas
e à sua volta sentam crianças e sábios
Eu sou como uma filha desobendiente
que é lembrada a todo momento
sobre o respeito à essa sabedoria ancestral
que habita todos os universos
Nesse outono as folhas custaram a cair
e a cada queda
uma dor de partida
e a certeza de que assim foi melhor
Vários brotos acenam à luz do sol
e o céu observa florir esse novo
mas ainda não
o momento é ditado pelos ventos iansãns
de vulcões distantes
outros verões é que irão dizer
o que há de ser.

***imagem: Carlos Alberto Dominguez Lara (b. 1977, México)
"Exquisite Corpse", 2008

Seus passos

2010-09-09T20:05:00.000-07:00

As mãos enlaçadas cantavam uma canção conhecida, em uma terra distante
e os dedos sabiam mais da certeza que a própria razão
Tudo se confirmava no olhar
só há amor com admiração
o resto é invenção pra gringo ver
não há noites em que o pensamento deixe de vagar
e teu nome tatuado em minha boca
deixa esse gosto doce de saudade
quem sabe de você é minha pele
o resto é confusão e insegurança
meus sentidos te captam em milhares de ondas sonoras
que enlaçam nossas pernas e nos deixam de cabeça pra baixo
Fecho os olhos e espero passar como um trovão por dentro da nuvem
Não faço escalas sem você, nenhum outro saguão onde voce não esteja
Minha órbita em seus passos no escuro
é o caminho que escolho correr
e o risco é cair de amor
em escadarias infinitas e impossíveis.

(...)Here were no highway signs to guide, but they made up their minds
If all roads were blind,
They wouldn't give up till they died.
The road gets dimmer and dimmer;
Sometimes you can hardly see;
But it's fight, man to man and do all you can,
For they know they can never be free.
From heart-break some people have suffered
From weariness some people have died;
But take it all in all, our troubles are small
Till we get like Bonnie and Clyde.(...)
(Poema escrito por Bonnie Parker, parceira, comparsa e amante de Clyde Barrow nos anos 1930.)

The doors

2010-09-03T10:15:00.000-07:00

Essa ansiedade não é medo de avião. É a vontade de pular alguns acontecimentos e entrar em uma cápsula do tempo qualquer, que nos tire dessa sala de espera eterna. A vida é agora e não há remédio. Tudo se transforma em uma questão de fé. Nonsense faz mais sentido que isso. O medo que a lagarta sente. Sem saber como será seu primeiro vôo. O prenúncio de que algo está por vir. Alguma porta há de se abrir.

Solar

2010-08-30T06:59:00.000-07:00

Ar e fogo,
consumo e sou consumida pela paisagem
minha personalidade é uma espécie de defesa
que minha insegurança arma contra uma suposta rejeição.
Ventos solares me encontram
a profecia do sol
me aquece dia e noite
hálito de brisa celeste
no orvalho de ser sem o saber.

Multifacetado retorno da órfan

2010-08-29T20:46:00.000-07:00

Algumas pessoas são capazes de te transportar para lugares que
sem elas, você não iria.
Brincaram literalmente com meus sonhos
e fizeram a mim o que estou acustumado a fazer aos outros.
Seus olhos me tocaram com verdade
simples rir no sofá do que já foi você
por que isso faz de você o que é
era como se uma parte de mim voltasse ao eixo
como se alguma de mim tivesse fugido de casa
e retornasse com um simples: olhar e ver
eu quieto rezando todos os dias
pra engravidar de idéias importantes
esqueci quem sou e não fiz o que fui
Ela tocou os dedos de leve na ferida e entendeu
que vai sarar um dia
Antes, não sentia os estremecimentos
das placas tectônicas que adormecem seus pés frios
enquanto você não voa.
Era órfan de si mesma e por isso devia sempre mais.

Ela usa ósculos escuros

2010-08-25T16:28:00.000-07:00

A camisa em cima da pilha de roupas a observa, ela agora tão descartável como fralda, senta no chão com o cigarro na boca. Da última vez que a vi estava sentada no banco encarando a parede, como se nela houvesse alguma imagem complicada de se decifrar. Esta não era ela. Agora as olheiras escuras são o reflexo do peso das frustrações acumuladas. A camisa em cima da pilha de roupas é amarela, num tom muito alegre para uma personagem tão triste. Vai ver esconde algum escândalo, e a camiseta é uma espécie de piada interna que só ela conhece.Artrites e artroses nas horas vagas e amores platônicos no cinema. Quem ri por último? Ora, sabemos que alegre ou não, ela não irá sobreviver, ninguém vai. É preciso que o tempo passe. Que a gente passe. Mastiga asfalto com olhos sedentos de cimento e caixas, tudo empilhado pela casa, um caos organizado e vigiado. Acende uma vela pra ver se a tv volta a funcionar, se religam a luz.Que o tempo de espera acabe.

***imagem: Ines van Lamsweerde e Vinoodh Matadin
http://obviousmag.org/archives/2009/02/um_olhar_critico_sobre_o_mundo_da_moda.html

Ventilação

2010-08-20T12:45:00.000-07:00

É preciso ventilar as idéias, sair do casulo. Deixa las soltas por aí. As idéias são ácaros e de repente elas entram pelas narinas e nos consomem horas de degustação. Sintonizar essas ondas que atravessam os séculos,que nada são além de pedaços de sonhos a serem comidos como doces. Suculentos e superlentos atravessam nos por sensações e acabam derretendo cérebros e dedos que buscam um pouco de ação. Ventilação.

Little People

2010-08-19T06:36:00.000-07:00

Todas as navalhas do estilete estão sobre a cama, e espalhados no chão e sobre a colcha azul estavam todos os remendos, fiapos, recortes, tesouras, chás e incensos.
Havia todo um universo sendo construído dos pontos de vista dilatados de vários olhos abertos e semi cerrados em desertos com sonhos de oásis. O durex junta mais que somente caixas. As malas, embaixo da cama, foram escontradas no lixo em um dia que a rua resolveu presentear a sorte. Lá dentro há micro cidades onde vivem micro personas e suas micro preocupações. A luz delas se faz no escuro, é do escuro que elas vieram.
Milhares de vestidos de noivas pendurados em varais no deserto escondiam suas mulheres embaixo do véu dos tropeços do querer. São sombras projetadas na parede que suavizam o som. Ainda é dia e todos dormem em caixas de fósforos. O sonho se foi com ventos mornos. No fundo todos esperam um sonho dourado com algumas horas de realização de algo que seja maior que eles. As navalhas picotam os sonhos e misturam tudo em uma corrente com um pingente de relógio, marcando sempre a hora errada e pendurado no pescoço dos que as mãos estiverem dadas de uma forma real e palpável, pescoços ao alto, as tesouras entram em ação, tentam consertar os erros da navalha, o que nem sempre funciona. Mas às vezes funciona. Às vezes dá certo viver de sonho.

***imagem retirada de:http://obviousmag.org/archives/2009/11/pequenas_pessoas.html

O Coringa

2010-08-13T20:24:00.000-07:00

Vamos vivendo o sonho, até que o filme acabe
e os personagens já não saibam mais o que fazer
com todo figurino e maquiagem
Esperaremos,até que brote um coringa em cada um
que todo mundo tenha umapersonalidade de fuga
para relaxar o ser,que cansa ser em demasia
Entra um táxi qualquer com algumas malas
(coisas poucas)
-No instante da ausência, a súplica pelo retorno.
Deixa sempre um foco de luz ligado, ao longe
hoje vamos mostrar somente nossas sombras
deixar o inconciente prevalecer
no lâmpejo das horas cinzentas
há atores costurando roupas e pensando em cenários
enquanto há contas pra pagar,assim o coringa assume o posto
e navega esse barco com desejos de alto mar.

***imagem: Drfranken http://obviousmag.org/archives/2010/08/a_arte_nascida_no_computador_-_drfranken_artworks.html

Suicídio Lírico

2010-08-09T07:34:00.000-07:00

Enquanto preparava seu leito de morte,
escondia evidências atrás da porta.
Escolheu a roupa, os sapatos e até mesmo brincos.
Resolveu fazer um chá, pra acalmar a ansiedade de estar longe daqui,
ainda que não se saiba ao certo onde.
Pensamentos sobre a infancia passam em sua memória
mas sabe que não vale a pena lembrar.
O passado está sempre morto, o futuro é embrião
enquanto o hoje é um ser mutante que não nos diz o que fazer.
Abre as janelas para circular aquele ar de arrependimento e esperança
que nada pode fazer para mudar o estado em que as coisas estão.
Coloca o saquinho do chá no xícara com água fervente,
sua mente logo mergulha em uma piscina.
Não há escuridão como essa, o silêncio de dentro
é mais alto que os ruídos de fora.
Fuma o último cigarro e joga o maço pela janela.
Observa seus movimentos de vôo até que pouse no céu.
Sobe na janela e sente a brisa tocar sinfonias em seus cabelos.
Cada degrau acima a carrega pra baixo.
Os dedos amarelados de nicotina na cor morena da pele
um recado na porta do quarto, será esquecido e lido apenas dias depois
do suicídio, que era sua única razão de deixar de ser poesia pelos corredores.
Tinha nome de anjo mas não sabia voar.

Através do Espelho

2010-08-06T08:47:00.001-07:00

Vamos olhar através do espelho
sem deixar os relógios apressados nos tirar a concentração
Só os mistérios nunca revelados que valem a pena
somente os pecados que jamais se ouviram falar são reias,
o resto é imaginação
Vamos afundar totalmente no vazio
e nos perder nos jardins, são muitos os caminhos.
Mas é sempre sua cidade natal que te guia,
não vamos perder o tiro de partida, não dessa vez.
Depois do espelho deve haver alguma coisa, o outro lado da moeda.
O cheiro de mercúrio tingindo os dedos,de um vermelho conhecido.
O tempo está passando.
Preciso de um remédio que mate o tédio, que está me matando.

***imagem: Alice in Waterland http://elenakalis.carbonmade.com

Manteiga voa / Butter-fly

2010-08-06T08:15:00.000-07:00

Tenho sonhos repetidos
presságios sem fé
a natureza envia seus sinais
mas só se ouve com o motor desligado
só se vê, com faróis baixos
é na penumbra da casca
que a borboleta floresce.

Chuva de Segunda

2010-08-02T16:52:00.000-07:00

Os poetas estão na rua,
por que começou a chover
com ou sem guarda chuvas,
caminhando e pisando em poças d'água...
A água que cai afirma
que a gente ainda sente alguma coisa.
Tropeça e enlameia a barra da calça,
não finge preocupação.
Os poetas dançam na chuva,
a rua encoberta por palavras vivas,
desejos de ser outros caindo do céu
-Gotas geladas de suor das nuvens
faz entrar tudo o que do lado de fora,
meus olhos não alcançam!
Os poetas foram passear.
A chuva despencou
e não há nada de seco que me complete.
Deixa que o caminho leva e traz
os poetas de volta.
Ninguém escreve no molhado,
então tatuei um poema em minha pele
com um grampo enferrujado.
Os poetas evaporaram.
Viraram orvalho.
E é só esperar,
que na manhã seguinte,
me refrescam e me enchem de ar.

O mundo subterrâneo

2010-07-31T13:05:00.000-07:00

Posso olhar para os lados e não ver ninguém
mas tem tanta gente aqui dentro...
Separadas em sessões e destinadas a quadros diferentes
em núcleos onde trabalham sem parar
encostadas em árvores e às vezes fingindo histórias
cada grupo de pessoas se apoderam de uma área de lazer
de uma terra em mim.
Lá constróem casas e cenários completos nos órgãos.
Há um teatro, duas praças e jardins suspensos nas costelas,
onde se penduram quadros e de onde se tem uma visão panorâmica.
Essas pessoas se organizam como formigas
e não há mentiras a serem contadas,só verdades a serem criadas
por esses operários de sonhos e vida
que empilham pedras de sentir e carregam a ansiedade nas costas,
driblando os fluxos internos desse meu universo.
Nas escadarias que levam ao céu azul,
imitando a arquitetura das ondas,
algumas pessoas estão vendo o sol bater
enquanto ouvem as melodias da memória...
O cenário é um drive-in
com alguns carros estacionados,
o passado na tela em tecnicolor.
Um filme repetido, um sonho despertado.
Os jardins ligam tudo a todos.
Suspensos ecoam um segredo só deles.
Antes, tudo era o silêncio
e as explosões fizeram de nós mundos.
Todos estão ocupados em executar seus papéis.
O gigante se confunde, não vê futuro.
Passo os dias como se essas pessoas,
pudessem a qualquer momento,
entrar em um barco qualquer e partir.
Ninguém mais habitará a ilha.
Só um filme mudo em preto e branco estará sempre em cartaz.
O vazio volta a ser o que antes era tudo.
Essa música que acaba de tocar.
Não é por acaso.
Os objetos obedencem à misteriosas mãos.
Esse jardim é infinito...
pois dentro não há espaço a ser delimitado.
Os barcos estam lá.
As pessoas ficam por que querem.

***imagem: Fantasia Jacek Yerka Fantastico Imagens Mundos Imaginacao Surreal Pintura

Jacek Yerka

Mais em: http://obviousmag.org/archives/2008/01/os_mundos_de_fa.html#ixzz0vJfgtmJm

Traduzindo Anne Sexton 2 - The Black Art

2010-07-26T07:13:00.000-07:00

A mulher que escreve sente muito,
Aqueles transes e presságios!
Como se ciclos e crianças e ilhas
Não fossem o bastante; como se lutos e fofocas
E legumes nunca fossem o bastante.
Ela pensa que pode advertir as estrelas.
Uma escritora é essencialmente uma espiã.
Querido, eu sou essa garota.

Um homem que escreve sabe demais,
Tantos feitiços e fetiches!
Como se ereções e congressos e produtos
Não fossem o bastante, como se máquinas e galeões
E guerras nunca fossem o bastante.
Com móveis usados ele faz uma árvore.
Um escritor é essencialmente um trapaceiro.
Querido, você é esse homem.

Nunca amando a nós mesmos,
Odiando até nossos sapatos e chapéus,
Nós amamos um ao outro, precioso, precioso.
Nossas mãos são azuis e gentis.
Nossos olhos são cheios de terríveis confissões.
Mas quando nos casarmos,
As crianças partirão enojadas.
Tem muita comida e ninguém pra comer
todas as sobras de estranha abundância.

Traduzindo Anne Sexton 1- Anna who was mad

2010-07-25T14:24:00.000-07:00

Anna que era louca,
Eu tenho uma faca em minha axila.
Quando eu me ergo nas pontas dos pés eu crio mensagens.
Sou um tipo de infecção?
Eu fiz você ficar louca?
Eu fiz os sons ficarem mais amargos?
Eu te disse pra subir na janela?
Perdoe. Perdoe.
Diga que eu não o fiz.
Diga que não.
Diga.

Reze Ave-Marias em nosso tavesseiro
Me leve, a desajeitada de doze anos em seu colo submerso
Sussure como um doce
Me coma. Me coma como um pudim de creme.
Me leve pra dentro.
Me leve.
Leve.

Me dê um parecer sobre a condição de minha alma.
Me dê uma completa declaração de minhas ações.
Me dê uma planta venenosa e me deixe ouvir.
Me coloque nos estribos e traga um grupo para o passeio.
Enumere meus pecados na conta da doceria e me deixe comprar.
Eu te fiz ficar louca?
Eu aumentei o volume de seus fones e deixei um barulho de sirene tocando?
Eu abri a porta para o psiquiatra bigodudo
Que te arrastou como uma carreta dourada?
Eu te fiz ficar louca?
De seu túmulo me escreva, Anna!
Você não passa de cinzas e de talvez
Pegue a caneta Parker que eu te dei
Me escreva.
Escreva.

Confronto íntimo

2010-07-24T07:07:00.000-07:00

Todos os ruídos cessaram e dos poros exalava um odor de raiva que envenenava o ambiente de chumbo. Os movimentos agora eram sentidos por toda a umidade que percorria os corpos. Ouviam ao longe com ouvidos de túnel vazio.Seus olhos os amarravam um ao outro, as bocas firmes e dentes cravados na própria pele. Pés fincados no chão enraizados. As mandíbulas falavam de força. Eles decidiram o momento do confronto, o instante onde todo aquele rancor iria escorrer. Logo todos estavam a espera daquele grande espetáculo. Ali se resolveria o que as palavras complicaram. Há como uma contagem regresssiva no vento. Os músculos acordam no susto do ataque iminente. As sombras se encontram em uma dança sedutora e violenta de movimentos calculados. Cada um com sua própria justiça a seu lado, cada qual com sua razão. O sol fervia o chão levantando um tapete de fumaça que aproximava o sonho. O punho encontra o rosto. Explode o ódio em choques e ondas que provocam mudanças no cenário. Não há vencedores. Depois que a poeira abaixar.Você está sozinho.

imagem:http://amadores.blog.br/projeto-socos/

Dark Side

2010-07-22T18:56:00.001-07:00

Barulho de chaves girando
o silêncio na rua
passos em poças imundas de sonhos perdidos
em busca de alguma faísca
quero que pare essa roda gigante,
faça esse furacão mudar minha rota,
e traga pequenas liberdades
enbrulhadas em papel de presente
aceite os delírios como parte de tua razão
que em algum momento há de cair uma casa
sobre uma bruxa qualquer
estou no escuro
vê se perde meu número
esquece meu nome
risca uma cicatriz em mim
deixa doer mais um pouco
não tem problema
deixar sangrar
não há como estancar
a vontade de viver

O risca -faca

2010-07-19T07:30:00.000-07:00

Há um chamado,
e isso faz parte do que sou,
ainda que eu nunca responda,
há um telefone tocando dentro de mim
e se eu ousar atender
e riscar a faca,
as faíscas seriam suficientes pra preencher esse vazio?
Uma palavra seria capaz de mudar o curso de um rio.
As letras são selvagens
é preciso laçá-las de seu mundo próprio
e quando juntas, tome sempre cuidado
não deixe as palavras te confundirem
que esse é o papel dos números
e sua lógica incompreensível
de nos dizer sempre quanto e quando.
O onde é agora em qualquer lugar.

***imagem: Luis Buñuel-Um cão andaluz

só por essa noite

2010-07-16T16:31:00.000-07:00

Alguém caminha dançando o quadril e mexendo na bolsa, com ares de atrapalhada.Tirou o maço de cigarros. Pega um cigarro e põe na boca, não acende. Continua a andar.O olhar procurando um banco pra sentar, abaixa a cabeça quando passa por um grupo de pessoas que conversam sentadas em cangas na grama. Cada pisada afirmava sua vontade de atravessar o parque até o banco onde estariam esperando. Pára e reconhece a figura ao longe, joga o cigarro fora, põe as mãos no bolso e vê: ela lia atenciosamente um livro vermelho de capa surrada. Era uma figura dupla. Da cintura pra cima o ar compenetrado da leitura e o fim de tarde cinza, traziam sobre ela uma luz misteriosa, enquanto embaixo dos bancos seus pés dançavam um tango discreto . Atrasada de novo. Lembrou que não tem um pingo de vergonha na cara e voltou a caminhar, depois de sonhar paralisada,um poster art nouveau por um olhar de vouyer pichado no muro de fundo com cores pálidas. O orelhão tocou, a luz do poste apagou, a chuva começa a cair. As figuras estão sentadas uma ao lado da outra. Ela molha os lábios. E os dedos se encontram. São apenas sombras e personagens de uma história contada por alguém entediado em algum lugar. O livro vermelho é fechado e esquecido no banco. A conversa foi passear por entre as árvores desse campo, onde as figuras irão se perder, só por esta noite. Tropeçaram na noite e deram de cara com o instante de viver.

Todo mundo

2010-07-11T11:17:00.001-07:00

Todo mundo tem medo
quando precisa entrar em uma sala cheia de gente
Todo mundo sente as pernas bambas quando vê
a pessoa que se esperava
Frio na barriga todo mundo já sentiu
quando se deparou com o perigo
Vontade de segurar incansavelmente as lágrimas
frente uma decepção
em vão segurar a velocdade da raiva que derrama na costa
Todo mundo vive tentando não sentir
e a vida tentando alertar
Todo mundo é tanta gente
que eu na verdade nem vou calcular
Todo mundo é mudo
e pensa se realmente está certo
viver pra ganhar

A rua é sua

2010-07-03T09:43:00.000-07:00

Clarice nem se lembra quando começou a ir brincar na rua sozinha com suas amigas. Estava no portão, seu balanço improvisado e então viu a menina aprendendo a andar de bicicleta e foi até lá. De lá parece que nunca saiu, e tinha raiva de escrever os cartões pois sua mão suava fazendo escorregar a caneta em dias de verão, noites com suor e cacos de vidro que cortaram seus pés por pura curiosidade estúpida que cultivava. Subiu em árvores, tentou falar com as pessoas, subia no telhado e não tinha medo da noite. A morte não passava de uma brincadeira. Uma roda de caminhão para abraçar e se esconder no jogo da molecada. Colhia frutas em um local proibido. E depois comia até manchar os dedos e a boca. Casa abandonada pra criar cachorro de rua e pequiniques. Sentia um frio estranho quando via a bruxa passar com seus trapos e cachorro amaldiçoado. As festas, amarelinhas e pé no chão. Cenas que se perderam nas teclas e pontas de dedos. a rua está vazia. As cabeças cheias de histórias ainda não descobriram seu palco. A rua é de todos. E o vendedor de tapioca passa gritando gostosuras condensadas. Perigo em terrenos baldios. Escadas e conversas. A rua não é estacionamento. É movimento.

***imagem retirada do site obviousblog-Pintando as ruas de Berlim

Antes de morrer

2010-06-26T09:48:00.000-07:00

Essa idéia conservadora de que só existe uma forma de viver é muito velha

E vem se reforçando a cada década.... pois prevalece....assim como as baratas em um acidente nuclear

O sonho revolucionário da década de 20 caminhou por avenidas na década de 60

E quando a liberdade é egoísta, partidária e defende apenas um ponto de vista

contra todos os outros então converte se em rédeas de suas próprias idéias

A liberdade quando praticada em nome de um ideal que está acima do bem e do mal,

não se importa com as escolhas que a humanidade tem o direito a fazer

Essa liberdade alegórica é fulgaz.

Foi destruída e também se autodestruiu.

Uma fenda histórica, muito parcial pro meu gosto.

“Disciplina é liberdade, compaixão é fortaleza, ter bondade é ter coragem”

O lance é o seguinte: tem que ter lugar pra todo mundo

e não tem.

Pra todos os jeitos e gostos e formas de viver

Independente da maioria ou da minoria.

Eu quero Outra Coisa, Clube da esquina nº2,

amplificadores valvulados, cordas, plantas

Luzes, palcos e 1001 discos pra ouvir antes de morrer.

Que seja outra coisa

2010-06-21T08:42:00.000-07:00

Alive e em chamas
não há revolução do grupo
sem a revolução em si
e é a coisa mais difícil do mundo ser justo
o que nos redime é tentar
construir algo que seja maior do que
nossas pequenices
tirar algo da bolsa que não seja carteira
que traga alguma luz
pra todas asquestões
que nos fazem
esconder embaixo da cama

Não importa o nome dela

2010-06-17T06:30:00.000-07:00

Assim que o alarme tocou ela despertou naquela manhã fria mas ensolarada da quinta feira mais triste que ela viveu. Seu nome não importa, o que importa é que hoje ela saiu pra trabalhar com a esperança de algo pudesse acontecer e como em um movimento fantástico iria descortinar toda aquela leveza de pluma, mas o que tem é uma grande âncora histórica como corrente em seus pés. Ela não tem amigos. Está só. Ninguém sobrou daquele tempo. Ninguém acompanhou seu ritmo. Ela sabe que não precisa ter razão, e não espera das pessoas o que ela sabe que elas não podem dar. Tinha decidido naquele momento que era definitivo. Que faria algo para mudar mais uma vez, e deixar esse passado cada vez mais pra trás, fazendo acertos nas horas do relógio de ser. Ela acordou cedo e serve de judas dos vizinhos desconfiados e rastejantes. Sua confiança não iria se abalar agora, que ela aprendeu a se levantar antes que a contagem do juíz chegue ao fim.Ela está sozinha e por isso segura. O silêncio que as ruas fazem quando estão vazias ecoam os carros ao longe em estradas que ela vai passar um dia. Ela ainda não sabe, mas daqui há alguns segundos, passará alguém do outro lado da rua. Ela só percebe quando já estão próximos. Leva um susto e disfarça, não quer ser preconceituosa. Sente medo. Apressa o passo que a esquina está próxima e depois te uma avenida onde tem uma farmácia aberta....que horas são? Ele a pergunta acordando a daquele sonho em que as cobras rastejavam embaixo de sua cama, enquanto ela se maquiava pra sair. Como trepadeiras aceleradas ela fugirá de seu destino desconexo de ser pisoteada por aqueles a quem ela ajudou.

Guerrilha particular

2010-06-14T08:12:00.000-07:00

A arte redime o homem
e os erros viram acertos
o processo te constrói
O jogo fica entediante
pra quem tá acustumado a perder.
A linha que separa a gente é imaginária
menina sem mãe
pai biológico
primos de 3º grau
os absurdos nos rodeiam
mulher se joga do sétimo andar
e na queda mata faxineira do prédio
noivos são presos no altar
e o buffet continuou servindo
mas a polícia apreendeu a cerveja
Filho mata pai a pauladas de madrugada
e de manhã não se lembra por que
Filha estupra pai e mata mãe de sempre
O noticiário adora notícia bombástica
Mentiras veladas e risinhos nos bastidores
Vamos acordar do sonho perfeito
de plástico, embrulhado pra viagem.
É preciso criar para viver
e para poder sorrir depois disso tudo
assim como quem ganha um mundial.

Rita

2010-06-11T18:18:00.000-07:00

Rita mexia em caixas enquanto tentava se lembrar o que ela tinha ido fazer no quarto. Provalvemente nada importante, como dormir por exemplo. Suas olheiras profundas beiravam as extremidades de suas bochechas cansadas dos falsos sorrisos. E ela continuava a fuçar em caixas. Via fotos de sua infência, recordava das areias daquele que era seu deserto particular. As flores que sabiam de seus segredos. Mas isso er outra história. Essa começou sem muito saber como ou por que, mas foi se revelando, enqanto Rita mexia em caixas. Suas mãos curiosas sentiam todo o tempo que passara em branco, tão rapidamente que já não sabia sentir. Que horas são, ela sempre pensava em um lapso de memória. Não preciava se preocupar, mas Rita era assim, como quem anda sempre apressado a caminho de alguma resolução importante. E ela prova que sabe sorrir quando se vê ao balanço, e é como se toda aquela energia lilás e ingênua dançasse por seus cabelos a chamando pra dançar uma canção de sua terra, que sempre a arrebatava por dentro, como se algo em seu organismo fosse ativado pela música, seu corpo sentia como se algo estivesse pra acontecer. Ela sabe que nada vai acontecer. A vida acontece aos poucos, e quando se vê, está guardada em uma caixa de sapatos florida embaixo da cama. Rita trança seu cabelo de modo desgrenhado e passa um batom forte, ao olhar se no espelho. Quem era ela agora? Depois desses anos que passaram, o que ela fez de si? Rita lembra que precisa dormir, isso não é tipo de pensamento que se tenha a essa hora. Calçou os chinelos e foi se deitar. Rita ora para que ainda exista um pouco da menina do balanço em si. E cai no sono.

Do alto

2010-06-09T09:42:00.000-07:00

Do alto de meu pescoço
vejo a noite fria trazer a lua mais pra perto
deixo as luzes pra depois
o sopro passa cantando ventos agudos
você sabe onde me encontrar
estava dentro dessa caixa
escrito frágil
com letras e garrafas penduradas
a mosca voa e para e voa e para
e o som do bater das asas dos pombos lá fora
me alcançam.
corro
até me chocar contra absurdos
muros.

Imagem: Mariana Palova (b. 1990, Mexico)

The Boy - by Charles Chaplin

2010-06-01T16:56:00.000-07:00

Chaplin era um mestre.Um semi-deus-moleque.Um deus que tropeça

Em O Garoto,Chaplin conta a história de um garoto órfão

que é adotado por seu personagem mais famoso, o Vagabundo.

Como já possuía seu próprio estúdio de filmagens, recriou o bairro inglês em que passara a infância pobre com sua mãe que acabou sendo internada em um manicômio e Charles ainda criança foi levado a um orfanato. Por diferentes razões, o mesmo acontece com o Garoto , que ao contrário da história de Chaplin, encontra um pai que o adota e não permite que seja levado para um orfanato. Chaplin volta a sua própria infância.Salva-se dos perigos que estariam por vir e reconstrói seu passado como um verdadeiro herói. No mesmo ano em que perde seu primeiro filho recém-nascido (sepultado como Little Mouse), Chaplin grava O Garoto (1921), e assim encontra o ator mirim Jackie Coogan, que, segundo ele, foi o mais preciso com quem trabalhou. O Garoto exorciza todos os fantasmas da vida de Chaplin e fala de humanidade ao mesmo tempo, com seu olhar sempre atento e movimentos peculiares.Quem não gostaria de voltar a ser criança e apagar todos os momentos em que você se escondeu embaixo da cama? Um sonho que ele realiza com a maior humanidade. Chaplin, em sua vida pessoal pode ter tido muitos defeitos e tragédias, mas sua vida artística e suas obras o transcendem e alcançam a qualquer um de nós.

Blind Side

2010-05-29T09:50:00.000-07:00

O filme Blind Side conta a história real do adolescente Michael de 17 anos. Negro, acima do peso, pobre, sem família e que conseguiu por acaso, a indicação de um treinador de futebol americano para voltar a estudar e assim participar do time da escola. Michael não tem pra onde ir, até que conhece a mãe de uma família muito rica, que o encontra e por fim o acolhe em casa.

Esses são personagens reais, que vivem a vida real. Fazia tempo que não via personagens com alguma auto-crítica.Mas não se engane, este não é somente um filme sobre diferenças raciais e econômicas.

Mas como o outro pode nos salvar de nós mesmos. Na confiança e fé nas pessoas. Independente de onde elas vieram. E o que fizeram de suas vidas. Quando a vida te pergunta...o que você responde?

I do.

Insegura

2010-05-28T18:02:00.000-07:00

Você já parou pra pensar um pouco

nas besteiras que você está falando?

Sem contar com as coisas que você pensa?

Será que alguém ouve as minhas teclas?

Aonde isso vai parar?

Pára de viver de pequenas mentiras

que ajudam a escapar do conflito

Quando ninguém está vendo é mais fácil

esqueço que estou sendo filmada

esqueço de sorrir na hora exata

o flash bateu realidade em você

sua foto não nega o dissabor

dessa tua falsidade tão bem ensaiada

mas a pressão da audiência

quando está nú

E todos vêem suas máscaras caírem

uma a uma

as minhas também caem

e o movimento de esconde-mostra

do que realmente acreditamos

abre buracos entre nós

e a única ponte está quebrada

e insegura.

Fa-minta

2010-05-22T23:13:00.000-07:00

O incômodo me acompanha

mas não foi sempre assim

não sei fazer passar

mas cansei de dar atenção

preciso encontrar

minha satisfação

que me faz repensar

penso tantas coisas ao mesmo tempo

que quase dá pau

de tanta janela aberta

a novela da vida

no ar ao vivo

de lugar nenhum para um certo lugar

na hora do desabrochar

das paixões

Não dê o direito ao outro

de escolha sobre sua vida

só você pode virar esse disco

coloque uma música que mexa tanto com você

que sente as pontas dos dedos formigarem

um frio na barriga

acompanhado de uma vontade faminta

de realização.

No chão

2010-05-20T07:13:00.000-07:00

Todo mundo já perdeu alguma coisa por aí

um guarda-chuva, chaves, segredos.

Qual é o peso do sonho que carrego

nos ombros todos os dias

em caminhos alternados e apressados

ombros hesitantes e pés incansáveis.

Aproveitei que o sinal fechou, corri e entrei no ônibus

Refletores, máscaras, chapéus e idéias na sacola.

Mais uma vez. Todos os dias.

Mal posso entender como nunca mais tive o

ímpeto juvenil de me desviar

ou desistir.

Um navio carregado de expectativas passa...Eu também passo

Tirar coelho da cartola, ando ao lado de um enorme

ponto de interrogação e andamos de mãos dadas.

Tropeço na pedra e caio na experiência.

Vou até o fundo, encosto a ponta dos pé no chão

e num impulso volto pro ar. Como em uma piscina.

Me arrume uma violência alegórica pra eu me agarrar

Um martelo e um muro

O touro

ao ver as rosas caindo a seu lado

no triunfo dos apostadores,

se lembra que entra na arena pelo

gosto vermelho e metálico de ver as rosas dançarem

no ar e caírem sobre seu corpo

estirado e ainda vivo.

Outros verões

2010-05-14T17:58:00.001-07:00

Vamos sair

deixar esses papéis pra depois

por que o vento lá fora chama a gente pra vida

o mundo que gira a estrada

que move a cabeça da gente

quando precisamos entrar em contato

com o que há de quente nos ventos

que me lembra outros verões

com bicicletas e árvores e praças

que faziam girar nossas mente que sempre

se encostavam nos montes de ombros

e nucas que assistíamos no cinema abandonado

no teatro abandonado

nos escombros da resistência

de se contradizer com convicção

relutar e lutar

pelo direito de todos

a ter escolhas

o mundo somos nós

Sambas, Blues e Outros Rocks

2010-05-14T08:35:00.000-07:00

tuas letras contorcem pensamentos
e faço malabarismos com os olhos de
ver derreter palavras
jogadas em ondas contra as pedras do mar
tuas linhas são provas concretas
da presença do divino
em nós

teu balanço
tua força
teu brilho
embalam a noite
dos malandros
que ficam à toa pra te ver passar
provocando com a maneira de ser

você com o olhar registra tudo
e sua presença faz paz nos turbilhões
que te cercam
seus flashes alcançam longe dentro da alma da gente
dá até calafrio
tudo o que você sabe captar.

Carta Fora do Baralho

2010-05-07T08:47:00.000-07:00

Eu posso prever o passado

nas areias quentes

sempre um perfume de sândalo

mudras em suas mãos

em perfeita sincronia

com o soprar de prenúncios

mornos e suaves

mentiras pra agradar meus ouvidos

nesse jogo onde eu decido

o que é verdade ou mentira

se estou vencendo ou perdendo

é apenas uma questão de ponto de vista

sou carta fora do baralho

não se preocupe

pois meu veneno vem a longo prazo

E mesmo que eu tenha

a previsão

as batidas do sapato

regem o ritmo

acelerado desse jogo perdido.

O negócio é mais embaixo

2010-05-03T08:16:00.000-07:00

Estava somente esperando por uma desculpa qualquer

pra arranhar as paredes da garganta

Todo aquele acúmulo de lixo

que vem de toda aceitação

dos nãos que devia ter dito

dos sorrisos mal dados

isso não é falta de ar

o negócio é mais em baixo

por baixo de todas as camadas

de publicidade e propaganda

do ser

tá vibrando as asas de uma borboleta

que vai criar um furacão

do outro lado da rua

cada produto retirado das prateleiras das aparências

é um degrau que vai descendo a avenida

fervendo a água da ansiedade.

Unhas roídas, fobias e fábulas

pra embalar o sonho pesado

de quem escolhe somente ter.

(imagem:Banksy)

The lunatic is on the grass

2010-04-29T08:29:00.000-07:00

Não acredite nas matérias dos jornais

não acredite nos fatos

Não existe tal coisa como a verdade

Destruam em toneladas o verde

Turvam a água e o pensamento

que a milenar tradição que vem

da mente para o espírito

não mente jamais.

Bebo coca cola e estou morrendo aos poucos

Deixo que a onda gigante se forme na praia

eu vou me ajoelhar e assistir a força

de sua vingança sublime

em mute

A grama renascerá

as tradições também

e os lunáticos não plantarão mais

suas idéias em vasos herméticos

e assim voarão por aí

como brumas leves

e seu ar quente

as carregarão acima

de nós mesmos

evidenciando sua assustadora beleza

2+2

2010-04-27T20:42:00.000-07:00

Tem tanta coisa que eu preciso chorar. E dançar em frente a tv não vai resolver. Eu não tenho tribo, e isso faz parte de mim. O instinto escolhe a resolução de afastar os que já se acostumaram a me repelir. Não é culpa de ninguém, o tempo que é um caos. E preciso dizer isso à mim. Eu sei por que. Qual caminho de volta é esse que não posso percorrer? Eu me esqueço disso todo dia. E esqueço de tudo para não ter que pensar com cuidado. Deixo passar como um flash em meio a uma conversa e logo apago a luz. Me distraio com outras mentiras, minhas tentativas são desesperadas e sou uma porta sem trinco. Coloquei meus brinquedos à venda, pra matar o tempo. Os cachorros corriam atrás de meu calcanhar. Sou alvo e não desvio. Eu derramei tudo e ninguém secou. Indesejada tento ganhar do avesso. Sucata amontoada, um reflexo no vidro do fogão, me ensina o caminho do encontro, para que eu não precise pedir negando o que quero. Castigo meu reflexo e claro que me corto. Muito. Uma ausência, chama todas as outras e juntas preenchem esse vazio. Sempre tirei casca de ferida, e hoje não é diferente. Eu sentava na mureta do portão pra ver a rua passar. E passo por tantos lugares, onde sou somente cenário sem público.

Onde as luzes não nos vêem

2010-04-23T08:09:00.000-07:00

Ele se endireita, fixa o olhar e ensaia cada próximo passo, contando o número de paralelepípedos que encontra, que nada são além de muros escondidos em sua horizontalidade, é só cair ao chão e encostar-se levemente sobre ele e aí terá a dimensão exata da existência humana. Ele deixa que a intuição e os bons presságios o carreguem para um futuro que ele ainda vê todo dia, à espreita em suas esquinas. O acorde fumegante que acorda até quem não quer ouvir. Como um barulho ensurdecedor do sonho que grita melodias infinitas. Se a fumaça o incomoda, muito mais os ruídos e faíscas do mundo mudo e surdo que o cerca nessa cidade onde as luzes procuram estrelas no céu.

Não tem de quê

2010-04-09T09:50:00.000-07:00

Não tem de quê
em dias como este
não tem o que bem dizer
voltemos ao tronco
a senzala é a casa da Barbie
pele de plástico
sorriso ensaiado
cabelo alisado
destroços boiando
nos estragos das tsunamis
que impedimos de alcançar
as terras da alteridade
e engolimos fundo
o gosto amargo
das desilusões
já diria uma grande escritora:
" pintar unhas para esconder a sujeira"
ou algo parecido
nessa terra onde
hoje bóiam
amanhã florescerá.
(grande escritora: Mônica Amorim/imagem: Juan Casas)

Alive

2010-03-30T20:35:00.001-07:00

I'm still alive

beside all the true

I'm searshing for

real reasons

I'm fighting for

some connection

to the earth

and with the open spirit

touch those trees

inside of my eyes

there's you here.

Teatro do bem e do mal

2010-03-19T09:12:00.001-07:00

Precisamos quebrar o dia com a mãos

cansadas mas vivas em seus movimentos

Não descanse ainda

É preciso tirar essa maquiagem

do carnaval macabro que passou

Se te lanço um sorriso

com vontade de te matar

me arranho um pouco

mas se te lenço o olhar que dispara

quando viro minha cabeça lentamente

é por que enceno a verdade dos meus dias

nada é o que parece

você nega quem é

pra vender a calma

ao hiato

Eu ainda...

2010-02-15T05:49:00.000-08:00

a marcha impiedosa

de cabeças manobráveis

lutam uma luta contra si mesmos

insanidade tamanha a atirar no próprio espelho
sem a intenção de se matar

e o desejo de manter essa divisão
de apronfudar a invasão

não há um só esconderijo

dentro da conciência das coisas

matar a mãe à pedradas

acreditando em uma salvação

de uma realidade excludente

que o massacrou

a cegueira é tanta

que resolvem atirar no próprio umbigo

no intuito de ferir o algoz

como pode dar certo?
a permanência estúpida da dominação

se não temos acessos iguais

seremos iguais superficialmente

todos esqueceram das baratas

nossas futuras herdeiras

de um mundo vazio de nós

e cheios de nada

nem glórias

nem futuro

nem saudades

eu ainda...

Marchinha de uma cor só

2010-02-11T06:46:00.000-08:00

deixei pra amanhã
o que podia ter feito ontem
e hoje vivo num entre casos
e as cenas desse ato
não chegaram há tempo
se eu pudesse sair
buscando outras nuvens
saberia que o desfecho
não é final das coisas
só o desembaraço
desse estrago
tome um trago
e o inchaço desse pé
há de passar.

gigabites da memória

2010-02-10T09:20:00.000-08:00

os dedos dos olhos

tocam a ferida que sangra pra dentro

nem sei quantos gigabites da memória

são necessários para distorcer um fato

ou quanta força para fugir de nós mesmos

usamos a cada dia...

-não se distraia do lobo que espreita

pronto pra uivar seus segredos

sua máscara nunca cai?

não tente se esconder ou fugir

o mesmo lobo voltará

e você dá corda

pra gente se enforcar.

Summer Sunlight

2010-02-04T07:02:00.000-08:00

Summer Sunlight

leva a caminhos na sombra

passadas e passados

a frente de si

o muro

forte e concreto

mas quando a avenida

levanta suas cortinas

já é tarde pra pensar

apressa esse passo

que o trem não

vai esperar

Summer Moonlight

Religa te

2010-01-30T17:26:00.000-08:00

A calçada derrama em mim

uma vontade de correr mundo

varrer sonho

com vento de felicidade

nem que por alguns instantes

pois há pó que se acumula

nas estantes

me canso do sonho

de escadas rolantes

quero uma cadeira no meio do nada

e uma árvore à vista

que eu possa subir

e saber que lá estou

os degraus

se dissolvem

apaga a luz

desliga isso

religa te

A Borboletra Preta

2010-01-25T05:52:00.000-08:00

A borboleta preta entrou na sala e posou na mesa

de relance pensei em gato preto

mas quando me aproximei e vi suas nuances

a percebi mariposa parada em sua pose de majestade

um bicho desse não pode ser morto sem nenhum motivo

e nada aqui é meu pra ela

ela ainda está lá...

não se deixe enganar

isso aqui é mais dela que dança parada

do que seu que senta e não realiza

suas asas abrem e fecham dentro do meu pulmão

como encarar que ela nunca vai partir

seu vulto negro continua a dançar na escuridão do dia

em busca por sol

não se deixe enganar

isso é mais ela dançando na melodia da memória

cansada e falha da cabeça

e não me intenda mal mas o resto é intensidade

da memória dos sentidos

de quem parado viu e em movimento parou.